S'il en est encore temps

Il est stupéfiant qu’il faille passer par la voie du poème pour découvrir que l’éphémère, dont on ne cesse de regretter la brièveté, est en fait le plus vieil insecte ailé de la création. Comme si les mots gardaient en réserve, par-delà l’oubli des millions d’années, tant de secrets à raviver. À croire que la force ou la fragilité ne sont pas toujours l’apanage de qui l’on pense. Mes baisers sont légers comme ces éphémères / Qui caressent le soir les grands lacs transparents, écrivait Baudelaire il y a moins de deux siècles. Et les huit chapitres de ce livre, au petit galop, de rattraper non pas le temps perdu, mais la part des êtres comme on le dit de celle des anges. La part fugitive s’entend. Et la vérité de la vie de s’avouer aussi fugace, précieuse et inespérée que l’envol d’une danseuse ou le coup d’aile d’une éphémère.